Когда-нибудь нас не станет, кто-то раньше, кто-то позже.... кто-то видел смерть, а кто-то о ней просто наслышан... И все равно, рано или поздно каждый столкнеться в этой дамой. Что останеться тогда, что нас будет ждать, хотя нас ждать уже ничего не будет. Кто-то скажет- будут помнить. Ну год, ну два, может быть будут таскать цветы, рассказывать о жизни, но нам будет уже все равно. Что останеться в память о нас? Фотографии, записки, тетради, дневники, милые нам сердцу безделушки. И кому они понадобятся, никому. Мы мечтаем, что бы нас запомнили как смелых, благородных, добрых... Но даже в самой чистой душе, в самом открытом сердце найдется уголок мыслей, которые упорно прячут, надеятся, что никогда не всплывет, никто не узнает... И потом, далеко потом скажут- я говорил(а), я догадывался... И все чистое и светлое теряется, и все забывается... Врядли кто-то вспомнит лет через 10, не говоря уже о 50. И даже человек, которому дарили страстные ночи, безумные дни, будет вспоминать как нечто далекое "Кто? Не помню... Ах это... Да, было..." Говорят- мы продолжаемся в своих детях, да им нафиг не надо это.
Мы все уйдем, о нас забудут, тогда зачем... Я не знаю.
Где найти мост через обрыв, кто подержит, что бы не шатался...